Un verre,
tu te dis que tout rentrera dans l'ordre. Que la vie n'est qu'une putain de grosse merde, mais qu'un jour, tu t'en sortiras. Un jour t'en verras le bout de ce putain de tunnel, le bonheur sera à porter de main, et sans avoir à acheter de filet pour attraper ce putain de papillon. Tout paraîtra enfantin, il suffira de désirer certaines choses pour qu'elles se produisent. Tout ne sera qu'un doux rêve dans lequel tu seras un super héros, dans le genre "je suis bien foutue, j'ai une force overméga supérieur à Superman, et en plus, je baise". Tu n'auras plus de réelle orientation sexuelle puisque tes seuls compagnons ne seront que des peluches. Peluchophile, putain, c'est la classe. C'est un nouveau genre. La nouvelle vague soàlamode. & Puis tu continues de boire. Ca t'aide, tu noies ta douleur. Tu te dis que c'est de la connerie, de la putain de connerie, que tu t'es putainement bien fait avoir. Maintenant, ça va mieux, tu vois des colombes roses à pois verts partout dans le ciel, les lumières de viennent des grosses étoiles en sucre, et le mec à côté de toi un genre de putain de marshmallow géant. La vie est fun, tu t'rends enfin compte que la Terre tourne. Il suffisait de boire suffisament pour le savoir. La preuve, j'ai désormais des preuves moi aussi, et c'pas pour autant que je suis un méga scientifique over diplômé. Cependant j'aimerais bien savoir comment arrêter la rotation. Parc'que là, j'ai un peu l'impression de glisser. Je suis plus, ça va trop vite. Putain, beaucoup trop vite. Pardon, je..
Onze verres.
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